El tiempo se hace cada ves más corto, y sus paredes me van envolviendo y atrapando, sin compasion se acercan a mi y me regalan pedasos de desesperacion. Pasan los dias y todo se vuelve más oscuro y confuso, pronto llegara el momento en el que ya no exista espacio, y los segundos se vuelvan polvo, pronto debere encontrar otro lugar en el cual refugiarme, al cual adaptarme, otro lugar desconocido... Otro lugar sin sentido alguno, en donde todo me paresca indiferente.

Que injusto eres tiempo, ahora precisamente ahora que me lo das todo, me dejaras en nada.

Permanezco inmóvil; silencio; observo; calcúlo; disimulo... Quizás tardé mucho tratando de encontrar las palabras, hilar tan solo una oración, algo tan sencillo como una oración, la calma, el tiempo, la soledad. Siempre son mentiras, cosas ocultas que tarde o temprano desciframos con la sorpresa de encontrar lo que no buscamos, respuestas a una angustiosa actitud... Y aqui todo ha sido así, silencios que pasman la verdad de las cosas, fantasías que alojan las lágrimas de lo que quizá debería de ser el rostro que disimula el significado de los recuerdos. Nos lanzamos a la vida tejiendo redes de compañersimo y amistad, trazos de un abrazo lleno de orgullo y sensaciones extrañas, que nos cubren de dudas, que no nos dejan pensar con exactitud, y nos complican la vida cada día más y más.

Horas maltratadas, ahogada entre invernales deseos escondidos, desaseados entretelones mal nacidos, que se escurren facilmente por entre rumores, salpicado y audaz viento, tan boraz como la corriente silenciosa de nuestras manos, escondidas del mundo y el tiempo, importunio a una realidad oscura, ausente...

Que Ganas de sentir tu piel contra la mia, gozar de tus caricias y escuchar esa dulce voz que me diga: No te preocupes hija mia, todo va a estar bien, todo va a pasar... yo estare siempre aqui para protegerte y apoyarte todos los dias de tu vida. Que ganas de sentir que me quieres y que aún soy tu pequeña niña,esa que solia ser, la que lucho contra viento y marea por estar junto a ti, la que preferia la miseria a vivir una vida sin ti. La que te acompañaria hasta el infinto y mas allá si pudiese, la que cuido de ti y perdono todos tus errores. Que ganas de sentirme protegida aunque sea un solo segundo otra ves, y saber que ya nada importa porque tu estás conmigo.

Si tan solo tubiese una maquina del tiempo!!! ... si tan solo fuese asi...

Algo Bordea Mi alma, más haya de un silencio que calla mis palabras. Algo que me quita el sueño y las ansias de seguir viviendo, una verdad aterradora que ciega los pasos de un camino sin fronteras, sin rumbo....
No hay limites ni menos logica en lo que puedo llegar a sentir, no hay o tal vez no existe un significado comun de lo que es el dolor, la amargura, el sufrimiento de sentir que tu cuerpo aun sigue vivo mientras que tu alma se seca dia a dia...

ESA CARETA QUE PUEDE IR EN CONTRA DE TODO Y DE TODOS!!.

Una sonrisa que desvia mis sentimientos hacia lo que pueden pensar los demas. Un sutil sentimiento que se torna opaco entre la oscuridad de la noche, una vil mentira que destruye todo lo hay a su paso, recuerdos, confianza, amor, comprension... Mi alma llora al darse cuenta como son las cosas realmente, ¿ como llego a pasar todo esto? ... quizá!, si tan solo pudiese encontrar una palabra de aliento, algo por quÉ luchar... seguir sin bajar los brazos y saber que alguien te espera...

Rodeada de oscuridad en una habitacion llena de dudas, hipocrecia intelectual, donde el romper del silencio comienza con el cuestionamiento de todas mis preguntas... Existe una extraña sensacion de vacio que me llena de cobardia y temor...

Una ultima mirada, una ultima sonrisa, una ultima esperanza para poder alcanzar aquellos trocitos de sueño que duermen en lo mas profundo del mar, a la par con el sol que descansa su luz en el languido reposo de sus rayos de aquel dia que sin compasion me dio para hoy.

Quien podria asegurar que este no seria un pasajero viaje por un puñado de sueños que albergan a la soledad de mi vida o tal vez un sonar en el vagabundo silencio que irrumpe la emocion de una sonrisa. Todos hablan y hablan palabras al viento brutas...

A todas las evoco. Pensativas, cual si tuvieran alma, yo las veo pasar, como
teorías que viniesen en las estancias líricas de un verso.
Las buenas, las
cordiales, generosas madrecitas de olvidos en los duelos,las buenas, las
cordiales, que ya nuncalas volvimos a ver, ni en el recuerdo.
Las manos
enigmáticas, las manos con vagos exotismos de misterio,que ocultan, como en
libros invisibles, las fórmulas vedadas del secreto.
Las manos que coronan los
designios, las manos vencedoras del silencio, en las que sueña, a veces,
derrotado,un tardío laurel de luz el genio.
Las pálidas, con sangre de
azucenas violadas por los duendes de los besos,que vi una vez, nerviosas,
deslizarse sobre la gama azul de un florilegio.
Las manos graves de las novias
muertas, rígidas desposadas de los féretros, leves hostias de ritos amatorios que
ya nunca jamás comulgaremos;
Esas manos inmóviles y extrañas que se
petrificaron en el pecho como una interrogante dolorosa de la inmensa ansiedad del postrer gesto.
Las crueles que saben el encanto del fugaz abandono de un
momento. Las exangües, las castas como vírgenes, severas domadoras del
deseo.
Las santas, inefables, las ungidas con mirras de perdón y de
consuelo: amadas melancólicas y breves de los poetas y de los enfermos.
Las
románticas manos de las tísicas,que, en la voz moribunda de un arpegio,como
conjuro agónico angustiado,llamaron a Chopin, desfalleciendo…
Las manos que
derraman por la noche los filtros germinales en el lecho:las que escriben las
cláusulas fecundas sobre las carnes que violó el invierno.
Las manos sin amor
de las amadas,más frías y más blancas que el pañuelo que se esfuma en las largas
despedidas como paloma del adiós supremo.
¡Las únicas, las fieles, las
anónimas,las manos que en los ojos de algún muerto pusieron, al cerrarlos, la
postrera temblorosa caricia de sus dedos!
Las manos de bellezas irreales,las
manos como lirios de recuerdos,de aquellas que se fueron a la luna,en la piedad
del éxtasis eterno.
Las místicas, fervientes como exvotos,inmaterializadas
en el rezo,las manos que humanizan las imágenesde los blondos y tristes
nazarenos.
Y las manos que triunfan del olvido,¡esas, blancas como el
remordimientode no haberlas besado, ni siquieracon el beso intangible del
ensueño!

primavera cero

Fluorecente azul luz que baña mis sentidos donde todo empieza a ser real. Siempre vuelve a dar nuevas chances una vuelta mas entera. Tal vez fui un sueño de otro, un rumbo incierto, la verdad es que nadie vive sin amor; y ahora estoy aqui temblando fragil en la multitud . y la espero, Primavera cero. El aviòn se va, recuerdos del futuro juntos, goles suenan a la distancia y espero, Primavera cero.

...

. . . . MIRADA QUE JUZGA . . . .

-- Mirada de los demás que siempre importa. Mirada del Otro. "El Otro es el que me ve". Ese Otro está allí observándome, mira mi cuerpo, observa mi forma de hablar, caminar. Y es así como voy constituyendo mi necesidad de satisfacer la mirada de ese Otro, es ahí cuando uno sólo busca satisfacer el deseo de ese Otro. El Otro, que primero fueron los padres, luego, se extiende al resto de la familia, los amigos, etc. Por ello es tan importante lo que aprendemos sobre nosotros en los primeros años de vida. Y lo que podemos desarrollar en adelante. Y tal vez la presencia del ojo como leiv motiv es esto mismo. La mirada del otro que no existe y por ende no hay construcción de la identidad propia , y la realidad que uno no puede vivir sin el otro. Uno no puede vivir sin la mirada crítica, ya que en este juego de verdad que propone la vida todos necesitamos alguien que nos diga esa verdad. Además se necesita constituirse en sociedad para constituirme como sujeto. Entonces en este caso pensamos que esa mirada es la nuestra, la del espectador que juzga o no a los personajes más allá que internamente; O que no se les juzgue sino que se les avale.

Que frágil es la memoria cuando necesitamos excusas para construir fronteras y barreras para el otro.

... Quisiera domar mi emoción, pero este pesar dentro del corazón no se puede evitar. El vino se vuelva pesado y triste. Dicen que no soy la misma,y que hace ya tiempo no me oyen cantar ...pues no saben ellos... me faltan el aire y la luz, y que en el alma llevo sangrando una herida que aun no sana y voy por la vida cargando mi cruz, la cruz que he construido con mis propias manos, la que no me permite avanzar con facilidad...